Dimanche 6 Décembre 2020,

Comme prévu, je vais vous raconter une drôle d’aventure qui m’est arrivée à Los Angeles, il y a bien longtemps, et qui m’a inspiré une suite.

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Episode 1

Los Angeles, le 11 mai 2003, 

Naturellement, il fait beau à Los Angeles quand nous atterrissons.

C’est en habituée que je prends le couloir où les chiens de l’administration peuvent à loisir renifler mon bagage à main. Il s’agit de détecter le camembert illicite ou le saucisson susceptible d’attenter à la sécurité du territoire américain ! Les chiens bien nourris ont le poil brillant et ressemblent à Rintintin. Les policiers sont rutilants et beaux comme dans les films hollywoodiens. Il est clair que l’avion d’Air France est particulièrement suspect. Les autorités californiennes sont moins regardantes avec la British Airways. 

« Welcome to Los Angeles » souhaite une pancarte.

Arrivent ensuite les appariteurs responsables de la fluidité des queues, qui répartissent  avec autorité le troupeau de voyageurs abrutis que nous sommes  devant  les consoles des agents de l’immigration bardés de badges dorés qu’ils arborent comme des étoiles de shérif. 

Une  fois tous « les non-american citizens » rangés entre deux cordes et embrigadés comme à Disneyland, les inspecteurs du remplissage des papiers peuvent intervenir. Certains d’entre nous sont déjà recalés à cette épreuve et les rigolos qui disent s’appeler Mickey Mouse font en général une cuisante expérience du sens de l’humour yankee.

J’ai les pieds gonflés et je suis fatiguée. J’essaye de faire rentrer mon imperméable infroissable à la Marlène Dietrich dans mon sac fourre-tout et regarde avec admiration ma voisine. Impeccable, l’œil fait, la poitrine moulée dans un top décolleté, celle-ci se dandine sur des talons vertigineux, son passeport à la main tandis que je tente vainement de desserrer mes lacets. Elle a déjà l’uniforme de Los Angeles.

L’agent d’immigration, visiblement lui même récemment immigré, me regarde d’un air sévère et passe d’un air soupçonneux mon visa dans une machine magique qui va tout lui dire sur ma vie .

-«  Welcome back ! Comment va le stock dans le secteur de votre mari ? »

Je peux enfin récupérer ma valise bourrée de mini saucisses sèches et interdites, destinées à la lunch-box de ma fille, mentir effrontément au dernier contrôle à ce propos, et j’arrive au milieu d’une foule hétéroclite d’où émerge un nombre considérable, de ballons en forme de coeur et de Winnie the Poo. 

Ni ballon ni bouquet ne me sont destinés. Rien de prévu mais rien d’imprévu. Je regarde un peu quand même, on ne sait jamais, je suis à LA.

J’ai trop chaud, je traîne ma valise qui roule mal jusqu’à la station de taxis, je m’engouffre dans la voiture désignée par le préposé de service. La logistique est à l’américaine. Je n’en ai plus pour très longtemps. Il est  à minuit et demie à  Paris et 15h 30 en Californie.

Je donne mon adresse au chauffeur dont je ne vois que la queue de cheval et je ferme les yeux.

– Quel est votre itinéraire préféré ?  Me demande  curieusement « la queue de cheval » . 

Allons bon, c’est un débutant ou quoi, il n’y a pas trente-six chemins pour rentrer chez moi et j’ai horreur de donner mon itinéraire en anglais, surtout après onze heures d’avion. Méfiance c’est peut-être un piège à touriste mal informé. J’explique brièvement avec mon plus bel accent. 

-« 405, sortie Santa Monica Blvd » et je lève la tête. Les yeux sont moqueurs dans le rétroviseur. Je m’endors un peu. Une sonnerie me fait sursauter. Je fouille fébrilement dans mon sac et retrouve in extrémis mon portable californien. Oui, je suis bien arrivée et je viendrais récupérer Adrienne tout à l’heure. Je referme les yeux, mais une nouvelle sonnerie retentit.

« Ne vous inquiétez pas, c’est mon ordinateur » me dit alors le chauffeur dans un français parfait : « Dormez tranquillement … « Je ferme une nouvelle fois les yeux, mais un doute m’envahit. Je rouvre un œil fatigué, nous passons devant « Ross Dress for Less » le long de l’autoroute. Nous sommes bien à Los Angeles  et il m’a bien parlé français. 

La curiosité m’empêche de me rendormir.

– Vous parlez français ?

– Absolument, mais malheureusement, en Californie, je perds mon vocabulaire, me répond–il, très mondain, je n’ai pas trop l’occasion de converser dans la langue de Molière… Aujourd’hui, c’est mon jour de chance, car vous êtes montée dans mon taxi. J’ai toujours l’espoir de conduire des Français mais je n’en ai transportés que deux fois depuis le début de l’année. Pourtant, j’ai appris méticuleusement  les horaires d’Air France. Vous venez de Paris ?

– Oui, je suis parisienne mais j’habite ici maintenant.

– Je comprends, mais vous y habitiez auparavant ?

– Oui,  je suis ici depuis deux ans. 

– Quel quartier de Paris ?

– Du coté de la Porte d’Auteuil. 

– Vraiment, quelle rue exactement ?

– Rue Boileau, vous connaissez le coin ?

– Assez bien, dit-il en riant comme si j’avais fait une bonne blague. Est-ce qu‘il y a toujours cet excellent fromager, rue La Fontaine, près du carrefour avec l’avenue Mozart ?

Je suis sidérée …Ce type est en train de me parler de la fromagerie hors de prix de la rue La Fontaine, les voitures défilent sur la 405 et nous passons devant l’immense bâtiment  de Ross .

La conversation est totalement surréaliste.

– Oui, toujours, vous m’avez l’air de drôlement bien connaître le quartier. Vous étiez aussi chauffeur de taxi à Paris ?

– Non,  j’étais étudiant, et j’habitais dans ce quartier.

– Ah, vous étudiiez quoi ?

– Le Droit à Assas.

– Vous n’avez pas d’accent …Je n’ose pas demander pourquoi il est chauffeur de taxi ici alors, deux ans après le 11 Septembre en plus . 

– Merci, mais j’ai fait une partie de mes études secondaires en province, vous savez. A Tours !

– Vous êtes là depuis longtemps ?

– Depuis deux ans moi aussi… j’aimerais vraiment rencontrer des Français et parler plus souvent. …J’ai été à la chambre de commerce de France mais rien n’est organisé pour cela. Vous aimez Serge Lama ? Moi, je l’aime beaucoup.

– Vous devriez vous inscrire à Los Angeles Accueil, ce serait une bonne opportunité pour vous pour converser et pour elles aussi de vous rencontrer. Il y a peu d’hommes.

Il rit et se retourne. Il est très jeune et assez beau aussi. Il pourrait poser pour Armani. Nous parlons…un peu de tout.  

A l’un des feux de Santa Monica, il griffonne son adresse sur un post-it bleu dur et me le tend. 

– Pourriez-vous me communiquer toutes les coordonnées de cet organisme « Los Angeles Accueil » s’il vous plait ?

– Je vous ferais envoyer leur journal, comme cela vous verrez.

Il me regarde droit dans les yeux et me dit d’une voix tranquille :

– Vous revenez au bon moment, c’est la saison des jacarandas.

Je ne sais pas si c’est la fatigue ou le décalage horaire, mais je ne me sens pas très bien tout à coup. Je dois avoir un peu de fièvre. Vivement qu’on arrive.

Devant la maison, il se gare précautionneusement, arrête le moteur et se retourne encore : « Veuillez, s’il vous plait, me rendre mon papier, je vais vous mettre un autre numéro de téléphone où me joindre » 

 Bien entendu, je ne retrouve pas son  précédent post-it englouti définitivement dans le bazar de mon sac. Je m’énerve, il sourit et très calmement,  prend un autre post-it et  écrit  à nouveau son adresse et ses deux numéros de téléphone. Il a une belle écriture.  Je paye. 

– Je vais porter vos bagages jusqu’à votre porte. 

– Non, ce n’est pas la peine. 

– Mais si. Il reste encore quelques hommes galants.

Nous nous arrêtons à la barrière de mon jardin. 

 Il hésite un peu et puis me lance avec un sourire de petit garçon sage :

– Nous pourrions peut-être boire un café ensemble, un jour, ne pensez vous pas, ou si vous le préférez, même un apéritif ?  

Il ne manque pas de réactivité ce jeune homme là malgré son français désuet. Je ne réponds pas et je voudrais surtout m’éloigner de ce regard là. Je m’enfuis presque avec ma valise à travers le jardin . Alors il revient  tranquillement vers son taxi vert et me hurle : 

«  Dites-moi au moins votre nom ! »

Je m’entends répondre « Marie » et je cours me réfugier à la maison.  

Il a raison. C’est le début de la saison des jacarandas  à Los Angeles, et l’air est voluptueux.

Mais j‘ai eu beau chercher, je n’ai pas retrouvé les post-it bleus!

Mercredi 2 Décembre 2020,

Cette chronique n’est pas le début du feuilleton annoncé mais, comme vous le savez, l’actualité n’attend pas!

La nuit dernière, j’ai très mal dormi à cause de Kevin Escoffier. le skipper de PRB, une entreprise de bâtiment que personne ne connait, mais qui est en train de se faire connaitre.

Pour ceux qui ne suivent pas la course du Vendée Globe, c’est l’un de ces vrais aventuriers fous qui font le tour du monde en solitaire, normalement sans aide, sur des bateaux si sophistiqués qu’ils volent vraiment à une allure folle sur une mer déchainée. Ces bateaux qui coûtent une fortune aux sponsors semblent néanmoins se briser assez facilement.

Le grand favori, Alex Thompson, qui n’arrête pas de participer depuis des années, a dû réparer une première avarie à quatre pattes et sans doute en costume Hugo Boss au fond de son vaisseau. Tenez vous bien, la structure de son bateau s’est fendue, presque au début de la course. Je vous déconseille fermement la fibre de carbone si vous voulez du solide. Certains ont pensé que les techniciens anglais qui avaient justement renforcé cette structure extraordinaire, n’étaient pas aussi compétents que les français! Et puis ensuite, après une réparation miraculeuse, un OFNI (Objet Flottant Non Identifié) a cassé l’un des deux safrans. Cet objet mystérieux peut être un container tombé d’un bateau, ou même une baleine, qui risque aussi sa peau dans une telle collision. Exit Alex!

Le deuxième favori, Jeremy Bayou, a dû rentrer vite fait aux Sables d’Olonne après quelques avaries et surtout un safran cassé. En tous cas, le skipper ne se souvient pas d’un choc ! Le bateau a pu être réparé dans les délais et il est reparti gaillardement, sans doute après avoir refait son plein de steaks Charal. A l’allure des problèmes sur ce Vendée Globe, il va surement rattraper ses petits camarades.

Nicolas Troussel, lui, a démâté sans raison apparente pendant la nuit , et comme un prince des mers à la tour abolie, a dû abandonner la partie.

Bref, revenons à Kevin Escoffier qui naviguait lundi dernier en début d’après-midi à 27 noeuds sur une mer houleuse avec des creux de cinq mètres . Au sortir d’une vague violente, son bateau a tapé comme d’habitude mais avec un drôle de méchant bruit. Il va jeter un oeil. Le bateau est cassé en deux après le mât, comme plié, et l’eau s’y engouffre à toute allure. Comme c’est un héros, il enfile à la même allure sa combinaison de survie, envoie un texto d’appel à l’aide à la direction de la course en précisant que ce n’est pas une blague, s’approche de son radeau de survie avec lequel il est éjecté dans la mer immense, à mille miles de toute terre habitée. Il arrive à ouvrir son bib. L’eau est à 15 degrés. Son bateau coule à pic.

Pendant ce temps là, l’inénarrable Jean Le Cam devait se faire réchauffer du pot au feu, plat qu’il privilégie pour les coups de vent. C’est alors qu’il reçoit un coup de fil de l’organisation de la course pour qu’il se déroute vers le bateau de Kevin Escoffier. “Le roi Jean” active son signal d’homme à la mer (MOB) et part à la recherche de Kevin qui arrive à se glisser dans son radeau de survie, petite tente flottante instable dans une houle de cinq mètres. Ce dernier va y rester 12 longues heures. Vers 17 heures , Jean Le Cam aperçoit le radeau entre deux masses d’eau mais n’arrive pas à le récupérer avant la nuit. Plusieurs autres bateaux de la course sont alors déroutés pour quadriller la mer immense et tenter de retrouver le frêle esquif. Nous passons la soirée sur notre ordinateur à surveiller leurs manoeuvres et à regarder “Marine Traffic” pour tenter de repérer un cargo qui pourrait leur venir en aide. Il y a juste deux cargos isolés, trop éloignés du champ d’action, et la distance avec l’Afrique du sud est trop grande pour faire venir un hélicoptère. Il y a plus de 35 noeuds de vent.

Ils sont juste au bout du monde !

J’ai du mal à m’endormir, je m’imagine affronter une houle de cinq mètres de haut, au milieu d’un interminable champ de vagues monstrueuses, au coeur d’une nuit froide et noire. Je me réveille à l’aube, et mon portable qui est au courant de tout, sait déjà qu’après plusieurs manoeuvres périlleuses, Jean vient de récupérer Kevin qui tremble encore. Ils sont tombés dans les bras l’un de l’autre. Le sauveteur a dit :”Putain, t’es à bord ! C’était chaud !”. ” Mais tu es tombé dans une bonne maison”, insiste Jean, qui doit réchauffer le riz de veau qu’il gardait pour Noël.

Une vraie épopée qui va sans doute se terminer aux iles Kerguelen où Jean déposera Kevin, le malchanceux chanceux “qui a eu le temps de méditer… “.

Les filles doivent être plus prudentes, mais Isabelle Joschke a quand même perdu son balcon arrière qu’elle a réparé de son mieux, et Clarisse Cremer s’est brulée avec son thé sur un endroit sensible de son individu. Sam Davies d'”Initiatives coeur” va bien, mais reste un peu nerveuse quand son mari, Romain Attanasio, qui concourt aussi, monte en haut de son mât pour réparer quelque avarie.

Cependant, il me semble que les foils, sortes d’ailes chargées du décollage de ces bêtes de concours, fragilisent l’aventure de ces marins fantastiques. On vient d’apprendre qu’un de ceux de Sébastien Simon était à moitié arraché, Thomas Ruyant (Association Linked Out) a du couper l’un des siens, etc… En bref, ces nouvelles techniques pour aller plus haut et plus vite, m’évoquent les problèmes d’Icare qui voulait voler trop près du soleil !

Peut-être que leurs ailes de géants les empêchent de marcher ….

Jeudi 26 Novembre 2020,

“Je reviens, je reviens au pays … sous le vent et la tempête, j’ai mené mon bateau, … je reviens le coeur en fête, jusqu’aux portes du hameau….”

Eh oui, il fallait bien revenir un jour et nous avons fini par trouver un vol sur Aegean airlines, comme quoi l’Egée nous aura transportés jusqu’au bout du voyage. Et puis le vent devenait mauvais !

L’avion pour Paris, fort rare, était du même coup plein à craquer, et la distanciation sociale compliquée. Je n’étais pas à coté d’un Hermès aux pieds ailés mais d’un agriculteur afghan, originaire d’un village à la frontière ouzbek. Il vivait en France depuis sept ans et travaillait “dans le bâtiment”, du côté de Metz. Il m’a expliqué sa longue odyssée, périlleuse, ponctuée de pauses moins agréables que celles d’Ulysse, en Iran d’abord , puis en Turquie, et finalement en Grèce où il a laissé sa Pénélope qui n’a pas pu venir en France, faute des précieux papiers nécessaires. C’était il y a trois ans. Ce mois-ci, il était allé justement à Athènes dans l’espoir d’en obtenir enfin, sachant “qu’il n’était pas assez riche pour continuer à payer deux logements”. Je fus bien heureuse de savoir que son épouse avait un logement autre qu’une tente à Lesbos.

En débarquant à Roissy, dés la sortie de l’avion, nous avons été accueilli, par des costauds de la police des frontières, lourdement armés, qui nous ont scrutés d’un oeil sélectif et anti-clandestin. Ils auraient pu en profiter pour prendre notre température tant qu’à faire, comme cela se fait à l’entrée des restaurants de Singapour. A la livraison des bagages, mon voisin baladeur n’était point là, ce qui m’a inquiétée, car il devait aller prendre un TGV pour rentrer chez lui. Finalement, nous l’avons revu à la sortie avec un unique petit baluchon. Les migrants voyagent léger.

Nous avons pris un taxi et surtout surpris un chauffeur qui dormait dans les sous-sols de l’aéroport désert, et qui avait été réveillé en sursaut par la responsable des taxis qui ne voyait rien venir. Quand celui-ci a ouvert son coffre déjà presque plein, nous avons compris qu’il vivait probablement dans son véhicule, et le ciel de Paris m’a semblé vraiment très gris. On peut être migrant dans son propre pays.

Je pensais alors n’avoir jamais n’avoir jamais rencontré d’Afghan mais dans le taxi, du fond de ma mémoire m’est revenue une anecdote. Il m’était arrivé, il y a bien longtemps, une histoire étonnante à Los Angeles où j’habitais alors, si surprenante que j’avais songé à l’utiliser comme un début de roman. J’ai d’ailleurs commencé à l’écrire, et j’ai retrouvé avec un grand bonheur ma prose de l’époque. Le roman attend sa suite. Je me propose de vous le faire découvrir dans un prochain blog, façon série. Cela nous changera agréablement de l’actualité du déconfinement, vos commentaires seront les bienvenus et me motiveront grandement pour en achever l’écriture.

Bon, je dois vous laisser car j’ai un zoom de fête pour Thanksgiving avec ma famille américaine, française, chilienne, singapourienne and so on ! On n’arrête pas le progrès !

Dimanche 15 Novembre 2020,

Nous voici donc ancrés dans la jolie baie de Kilada, immobilisés par le confinement en Grèce.

Le matin, les pêcheurs tournent doucement autour de nous, munis d’un trident comme Poseidon, et jettent à l’eau d’étranges lignes faites de lacis de rubans blancs. Cette technique artisanale m’a semblé mystérieuse et, renseignements pris, c’est un moyen ancestral pour attirer les pieuvres qui sont très futées avec leurs cinq cerveaux. D’ailleurs, malgré une observation patiente à la jumelle, je n’en ai vu aucun arriver à en pêcher. Cela doit être un prétexte pour sortir faire du sport.

Notre ami le poissonnier, avait en revanche pêché des loups de mer à l’aube. Il répond au charmant nom d’Eros, mais avec sa barbe, il ressemble plutôt à Agamemnon partant à la guerre de Troie, il ne lui manque plus que le casque corinthien. Toute sa famille est venue se confiner au village. Il y a dans la boutique, Maria, la grand-mère, une petite vieille dame charmante, toute de noir vêtue qui ne pouvait pas rester seule, et papote allègrement avec ses deux petites filles étudiantes, Maria et Héléna, qui vont travailler à distance. Leur “Yaya” est assise devant la petite table censée être le bureau du patron, et sirote du café. La mère, Electra, vide les poissons dans l’arrière-boutique en riant et m’offre une grenade de son jardin. Mon grec moderne reste basique, mais je progresse. Comme je possède bien la phrase : “Comment t’appelles-tu ? (Ti iné onoma sou ?)”, je connais les prénoms de tout le monde.

Au mur, il y a bien-sûr, comme toujours, la photo du grand-père et de nombreux clichés en noir et blanc du bateau familial, et du tout petit village de pêcheurs de Kilada au début du siècle. Un grand poster des poissons de la Méditerranée, plus récent, sous lequel deux énormes seaux sont piqués soigneusement les centaines d’hameçons des lignes de pêche, complètent la sobre déco. Un détail sur le sol m’amuse. Le carrelage ordinaire et moderne, brisé à un endroit, été réparé par un bout de marbre poli ! Tous les étals à poissons sont d’ailleurs en marbre. Nous sommes bien en Grèce où les hommes ont des noms de rois et où trainent partout des morceaux de marbre : “La Grèce, c’est beaucoup de rois et de chèvres éparpillés sur du marbre ” disait Hélène dans “la Guerre de Troie n’aura pas lieu”. Les chèvres ici ne sont pas loin, elles broutent le long des rivages.

Le boucher d’ailleurs s’appelle Léonidas, comme le roi de Sparte mort à la bataille des Thermopyles. Il est blond et fringant comme son illustre prédécesseur. Au dessus de son comptoir trône la classique photo de son père mais aussi celle de ses petites filles, et plus surprenant , celle de ses troupeaux. Ici, en fait , souvent, le “kréopoleio”, littéralement “celui qui fait la viande”, est aussi éleveur et il montre ainsi la qualité de sa marchandise. C’est pourquoi la plupart du temps, l’épouse est une bouchère sexy, tandis que son époux s’occupe de la matière première!

Il y aussi dans le village de minuscules épiceries qui vendent de tout , même des portes-bougies rouges en forme de croix pour mettre sur les tombes. Le culte des morts est bien vivant ici. Un jour, dans une boulangerie de Poros, j’ai désigné à la vendeuse un de ses pains ronds qui me semblaient bien appétissants. Elle a refusé gentiment en me précisant que je ne pouvais pas l’acheter, car c’était le pain pour les morts. Les morts doivent sans doute continuer à aller chercher leur pain à la boulangerie, dans ce pays peuplé de dieux.

Le village n’est pas touristique. La seule entreprise importante est le chantier Basimakopoulos où doit hiverner notre bateau. C’est pourquoi, en saison, beaucoup de “voileux” viennent diner chez Nikos. Et puis, il y a bien sûr “les Américains”, qui sont les descendants des marins de Kilada partis pêcher ailleurs au début du siècle dernier, car ils n’avaient pas de quoi nourrir leur famille. Ils reviennent en vacances l’été, et rient très fort à la taverne de Nikos. La diaspora aime à retrouver ses racines et montrer ses succès.

Maria, qui tient la station-service est née dans le New-Jersey, et ressemble à la Callas. Elle allait chez sa grand-mère de Kilada, chaque été. Et puis, après un divorce aux Etats -Unis, elle est rentrée au pays épouser son amour d’enfance, le garagiste. Très entreprenante , elle loue maintenant des voitures et a créé une laverie automatique. Le sens du business de son éducation américaine s’est associé à son sens de l’hospitalité, ancré dans ses gènes. Comme toujours, les petites histoires de chacun s’inscrivent dans la grande Histoire.

Les drames du monde semblent bien loin de notre baie. Pourtant, ils nous rattrapent quand même. Notre vol de retour pour Paris est annulé à cause de la pandémie. Et, plus touchant, beaucoup d’abeilles viennent chaque jour agoniser sur le pont de notre bateau. Les néocotinoïdes ont-ils envahi même le mont Hymette?

Les dieux devront-ils se passer un jour d’hydromel ?

Mardi 10 Novembre 2020,

Depuis ma dernière chronique, nous avons vécu quelques aventures.

Talonnés par la tempête, nous avons filé comme le vent, laissant dernière nous des ports qui fermaient leurs portes devant la force d’Eole et la fureur de Poseïdon . Après une très longue et tumultueuse navigation, nous sommes enfin arrivés dans l’île de Poros où nous pensions souffler nous aussi, à l’abri. Mais le virus nous a rattrapés ! La Grèce a annoncé un confinement général, et l’interdiction de naviguer à partir du samedi 7 novembre à potron-minet.

Nous avons donc dû de nouveau rapidement mettre les voiles, malgré une météo peu engageante, pour arriver à temps près de notre port d’attache où notre Cipango doit hiverner.

Nous sommes maintenant confinés dans notre bateau qui est mouillé dans une baie tranquille, en face du charmant village de Kilada, où nous pouvons aller en annexe nous ravitailler avec une autorisation dans la langue d’Homère. Nous avons là, il est vrai, une splendide vue sur la mer!

C’est bien installés dans notre carré que nous avons fêté dignement la défaite de Trumpy, en buvant du Prosecco. L’organisation du parti républicain semble commencer à pêcher, puisque la grande conférence de presse annoncée au Four Seasons de Philadelphie, fut finalement tenue dans une zone industrielle, sur le parking d’une entreprise de jardinerie du nom de “Four seasons total landscaping”, entre un crématorium et une librairie spécialisée pour adultes avertis ! Tout un symbole, pendant que le futur ex-président jouait au golf. Cette période de transition est appelée celle du “canard boiteux” outre atlantique. Question canard boiteux, avec Donald Trumpy, nous sommes largement servis. Il lui reste encore un peu de temps pour disjoncter, ce qu’il fait assez facilement. Continuera-il à battre des ailes comme un canard sans tête ?

Nous sommes dans un bel endroit, bien loin des soucis du monde et nous allons rester ici quelque temps à bricoler, méditer, écrire, cuisiner, peindre ou pêcher. La baignade en mer est autorisée, et l’eau se réchauffera peut -être, une fois le coup de vent passé. Nous avons passé notre dernière soirée, avant le confinement, dans notre taverne préférée, bondée comme à l’accoutumée, à nous régaler de grosses crevettes fraiches de la mer Egée. Nikos, notre hôte, nous a proposé de nous conduire si besoin était dans la ville voisine, pour faire des courses, tout en nous servant du rosé de Kranidi. Le sens de l’hospitalité grecque est toujours ardent. Demain, nous irons voir ce qu’a pêché notre ami Eros le poissonnier !

Hier, nous avons joué une partie de scrabble acharnée avec nos enfants confinés à Singapour et à Paris, et nous avons beaucoup ri, c’est un moment hebdomadaire privilégié où nous avons vraiment l’impression d’être tous ensemble. C’est Pénélope de Paris qui a gagné. Je le dis car son prénom s’insère bien dans cette chronique, bien qu’elle ne fasse pas de tapisserie.

Le soir, je regarde le soleil se coucher trop tôt sur les montagnes qui m’entourent, et j’écoute les frémissements doux de l’eau sur la coque, en attendant que se lèvent les étoiles dans la nuit d’encre.

Cette nuit peut-être, j’entendrais les sirènes chanter au loin, car le vent semble cesser.

Mais tout à coup, le crépuscule oublié, les vents catabatiques, qui descendent de la montagne, se déchainent en hurlant, et transforment du coup notre carré douillet en “Haut des Hurlevent “! Le bateau ensorcelé danse frénétiquement dans tous les sens avec eux, malgré son ancre solidement ensouillée ! La nature est toujours la plus forte et nous le rappelle sans cesse allègrement. C’est assez impressionnant, surtout le bruit lancinant de ces vents rafaleux qui hululent comme un concert de loups affamés dans la nuit. Nous allons nous coucher, saoulés par le bruit et le vin de Kranidi sans doute.

Plus tard, dans la nuit ou peut-être dans nos rêves, nous entendrons enfin le chant des sirènes, qui séduisirent le rusé Ulysse attaché au mât de son navire pour ne pas plonger dans les flots avec celles-ci !

Mercredi 4 Novembre 2020,

Fatiguée de porter les misères humaines, les fous de dieu sans foi, les dirigeants exaltés et les virus sans loi, les sempiternels politicards criards, qui n’étaient pas aux affaires mais qui eux, bien sûr, auraient anticipé la situation, bref, lassée de l’ignorance du monde, je suis partie me ressourcer dans la mer Egée, auprès des dieux grecs qui aiment à ressembler aux hommes et se plaisent à être caricaturés. Je partage le point de vue d’un éditorialiste politique qui pense que nous devrions nous réjouir intensément de ne pas être en charge de la nation par les temps qui courent.

Je suis donc partie à l’aube du jour du confinement, à l’heure où blanchit la campagne comme c’est la coutume, vers des rivages encore déconfinés. Quand j’ai pris mon billet d’avion, je ne savais pas bien sûr ce que le sort nous réservait, mais je me félicite à présent d’être confinée pour un temps, en bateau, sur une mer désertée.

Hier encore, un bon soleil de Novembre nous accompagnait avec sérénité. Aujourd’hui, il fait doux et gris , mais nous devons filer vers le sud pour éviter le coup de vent du nord qui arrive vers nous avec toute sa puissance. Nous faisons escale, dans de petits ports oubliés des touristes où les habitants se promènent démasqués et en famille sur les quais, avant le diner. Les terrasses des cafés sont encore remplies de jeunes qui prennent des selfies et de personnes plus âgées qui papotent, quelquefois en compagnie d’un pope. L’ambiance est à la convivialité. Les enfants jouent dans la rue, comme en Italie.

Nous avons passé la moitié de la nuit dernière, amarrés exceptionnellement le long d’un quai en centre ville , car nous devions attendre l’ouverture du pont de Chalchis, qui ne s’ouvre qu’une demi-heure par nuit, quand les courants très forts se calment et deviennent propices au passage des bateaux . Nous étions devant un bar très branché, où une hôtesse à demi masquée et callipyge, appelée Aspasie, mais qui aurait pu s’appeler Tanagra étant donné le volume de ses seins, accueillait tout sourire les clients, étonnamment élégants, pour écouter un excellent orchestre, dont un saxo à se damner. Impossible de résister, nous avons été boire avec délice un délicieux Mojito, à dix mètres de notre bateau. La musique était bonne et la fête s’est terminée à minuit, mais la nuit fut encore longue. Le “commandant du pont” nous a seulement appelés à trois heures du matin sur la radio du bord, pour passer le fameux pont rétractable, enfin ouvert. Nous avons regretté de ne pas avoir pris plus de Mojitos! Malgré l’heure, trois valeureux spectateurs nous ont applaudi dans la nuit lors de notre passage. Il a fallu ensuite aller s’ancrer dans une baie à coté, avant de s’écrouler, épuisés, sur notre couchette.

Aristote avait étudié le phénomène de ces courants dans le détroit de Chalchis à la fin de sa vie et il est mort là-bas en 322 avant Jésus-Christ. Je vous précise cela pour améliorer votre petit bagage de culture générale, comme aurait dit mon professeur de latin.

Pour le philosophe, précepteur d’Alexandre le Grand, la plus haute forme de société civilisée n’était autre qu’une démocratie.

Je me demande si Trumpy a lu “Ethique à Nicomaque”, son traité bien connu sur la Politique et l’Ethique. Ce matin, il clame sa victoire alors que tous les bulletins de vote ne sont pas encore comptabilisés et crie à la tricherie. La suite des événements risque d’être violente dans ce pays divisé où tout le monde est armé.

Sans foi, ni loi, vous disais-je!

Aristote doit se retourner dans sa tombe!

Jeudi 15 Octobre 2020,

Il est bien loin le temps des héros américains tombés sur les plages de Normandie pour nous sauver !

Quand “Le jour le plus long “est sorti, j’étais encore petite et quand j’ai vu le film, j’ai aussitôt voué une admiration sans borne pour le soldat de l’Oklahoma qui n’avait pas hésité à venir débarquer à Arromanches pour libérer mon pays. Mes soeurs ainées m’avaient aussi raconté comment ces généreux combattants distribuaient aux enfants des chewing-gums et des bananes qu’elles dévoraient avec la peau, faute de connaître ce fruit exotique !

J’avais même réalisé pour leur marquer ma reconnaissance éternelle un cahier spécial dont la première page était le dessin laborieux d’un casque solitaire abandonné sur une plage de sable, comme sur l’affiche du film.

Un peu plus tard, j’ai pleuré l’assassinat invraisemblable du beau président Kennedy, si souriant, et partagé la peine de son élégante épouse en tailleur rose… Beaucoup plus tard encore, j’ai chanté avec Joan Baez, et les Beach boys, habité dans une maison bleue en Californie, sillonné les USA en minibus Volkswagen, joué “On the road again” dans la vallée de la mort, campé dans les parcs nationaux, vécu sur un campus et j’ai adoré tout cela.

Mais, les temps ont bien changé et les enfants aussi.

Ce matin, j’ai passé comme toutes les semaines, une heure de zoom, à jouer et à rire avec ma petite fille de cinq ans, Cléophée, qui habite Singapour et que cette satanée pandémie m’empêche de voir. Après avoir colorié, mimé des mots rigolos et pris des nouvelles de ses doudous qui sont fatigués en ce moment, notre conversation a pris un tour plus sérieux au hasard d’un dessin de Donald Duck :

-Tu sais, Mamido, moi, j’aime pas Trump !

-Pourquoi donc, ma jolie ?

-Il veut défoncer son pays. Il est complètement fou ! Il n’a pas le cerveau pour diriger ce pays. Il est cinglé. Il tire au fusil sur son pays. C’est que la folie pour Trump, cela touche le monde entier, ça m’inquiète pour mon parrain (qui travaille aux USA)!

-Mais ton parrain vit à Paris et ne va plus là-bas.

-Ah! Ouf ! Mamido, tu sais aussi, Trump, il dit des “fausses nouvelles” ! (Bilingue, elle traduit “fake news” automatiquement)! Il ne gère pas ce qu’il fait, quoi!….”

Quel contraste entre mes souvenirs émerveillés des sauveurs américains et l’avis catégorique d’une petite fille de cinq ans d’aujourd’hui. Quel symbole du déclin de l’image et du “pouvoir de convaincre” des Etats Unis (softpower pour les intimes), dramatiquement accéléré par Trumpy et son concept d'”America First”!

“Nous sommes devenus les parias du monde!” constatait hier amèrement un lecteur du New-York Times.

En fin de conversation, philosophe, Cléophée se veut rassurante :

– ” C’est la vie, Mamido ! Mais ce n’est pas NOTRE vie !”

Ensuite, elle passe à l’actualité sportive. Il n’y a pas de télévision chez elle mais la famille regarde les matchs sportifs importants sur internet, en replay la plupart du temps.

– ” Au fait, tu as vu comment Nadal a défoncé Djokovic ? Comme un bourrin ! “

Je ne sais pas si je vais continuer à parler aux doudous de Cléophée. Leur temps est passé…

Vendredi 9 Octobre 2020,

La municipalité de Caen a décidé de féminiser le nom des rues du centre ville, la plupart du temps dédiées à des hommes. Histoire de changer! Il y a quelques jours une nouvelle plaque a été dévoilée sur laquelle est inscrit: Rue Jean McNair – Black Panther et médiatrice de quartier à Caen – 1946-2014-.

Cette information m’a plongée d’un coup dans la machine à remonter le temps…

Il fut une époque (pas si lointaine) où j’étais étudiante et entre deux partiels à la Sorbonne, et d’innombrables verres au Champo, café où nous avions nos habitudes, nous militions joyeusement pour toutes sortes de causes. Quelques-uns de mes lecteurs se reconnaitront !

Nous chantions “Chile , Chile, Solidaridad” et nous réclamions à grand cris la libération d’Angela Davis, l’égérie des Black Panthers, dont un poster géant décorait ma chambre à coté de celui de Baudelaire.

Il se trouve que j’ai assisté en ce temps- là, à la pièce de théâtre la plus extraordinaire qui soit, intitulée “Libérez Angela Davis !”.

Un de mes bons amis m’y avait invité. Nous étions installés confortablement dans des fauteuils rouges et bien placés, donc ravis. Le rideau s’est levé sur un metteur en scène échevelé qui nous a annoncé que le spectacle allait se dérouler en fait, dans les caves du théâtre, et qu’auparavant il allait déterminer la couleur de notre peau : il commença alors une longue litanie : Toi tu es noir, toi tu es blanc, toi tu es noire, toi tu es blanche,… en ordre et sans un sourire.

Bien-sûr il s’avéra forcément que j’étais noire et mon ami blanc, comme nous étions côte à côte. Ensuite, nous dûmes quitter nos sièges moelleux et nous avons été séparés, les blancs à droite, les noirs à gauche, pour descendre dans la cave. J’ai vu tout de suite au regard désespéré de mon copain, qu’il n’avait pas lu le résumé du spectacle, et que ses plans pour la soirée étaient très différents de ceux du metteur en scène.

Comme j’avais été désignée “noire”, une fois dans la cave, j’ai dû rentrer, avec mes compagnons d’infortune sidérés, dans une sorte de prison, où nous pouvions à peine nous asseoir à deux sur une caisse de coca-cola en plastique. Le symbole était clair, et heureusement la Covid n’était pas encore d’actualité. Ensuite, une terrible gardienne moulée dans un uniforme de maton d’Alcatraz, est venue nous ordonner en hurlant de nous serrer plus, et a fermé à clé la porte notre cage avec un bruit sinistre. Je rêvais d’avoir été plutôt invitée à l’Opéra Garnier …

Puis sont arrivés, penauds, les spectateurs “blancs”, dont mon copain, qui l’était vraiment, comme un navet. Il me faisait de discrets petits signes avec un air catastrophé. Ensuite les “blancs” censés être des gardiens racistes ont dû taper comme des sourds sur notre cage, en nous criant des injures du style “ta gueule, sale negro, ” entourés des vrais acteurs excités.

Cet exemple de théâtre vivant était censé nous confronter à la terrifiante réalité que vivait Angela Davis et tous les noirs en prison. Tout le reste du spectacle était du même style et nous n’avons pu sortir de notre cage qu’après deux heures de brimades , avoir signé une pétition pour la libération d’Angela et donné une obole pour sa caution. Mon copain a passé une très mauvaise soirée et j’ai bien ri intérieurement car l’impressionnante garde-chiourme de gardienne avait l’oeil sur moi.

En 1972, un groupe de Blacks Panthers fût plus efficace que le théâtre des Amandiers pour récolter de l’argent pour la cause, il détourna le vol Détroit-Miami, libéra sans un coup de feu, tous les passagers moyennant un million de dollars, fit le plein à Boston et partit à Alger. Les Algériens rendirent l’argent de la rançon et laissèrent partir les pirates au bout de quelques jours . Ceux-ci vivaient tranquillement en France quand ils furent arrêtés en 1976. Ils ne furent pas extradés malgré la pression des USA mais jugés équitablement dans notre pays. Ils y ont purgé leurs peines et vécu une belle autre vie à Caen, dans un quartier appelé “La Grâce de Dieu”(cela ne s’invente pas) où ils étaient si appréciés que l’une d’entre eux , Jean McNair, une éducatrice de rue très active, vient donc de donner son nom à une rue de la ville.

Malheureusement, si les Blacks Panthers ont perdu leurs griffes, la situation des noirs aux Etats-Unis, malgré les années, est loin d’être résolue, d’où la force du mouvement “Black Lives Matter”!

Sacrées Panthères Noires !

Dimanche 4 Octobre 2020

Alléluia !

La bonne nouvelle nous a tous saisis dés l’aube vendredi … avec un rebondissement dramatique le soir même où la production n’a pas hésité a sortir les grands moyens : l’hélicoptère Marine One, les marines et la garde républicaine, pour parcourir les 8 miles qui séparent La Maison blanche du centre Medical militaire Walter Reed. Ils ont quand même le sens du spectacle, dans l’équipe du président, s’ils n’ont pas celui de l’économie d’énergie. Cela conforte l’électeur populiste dans une idée de toute puissance. Un peu plus, on avait le droit à “La chevauchée des Walkyries” comme dans la scène mythique d'”Apocalypse now.”

C’est incontestable ! Les Américains sont les grands maitres des séries addictives. Celle-ci est déjà suivie dans le monde entier. Trumpy doit être content de son audience.

Je ne peux pas résister à l’envie de faire un peu d’humour noir, car j’imagine que le bazar l’est à la Maison blanche !

Il faut croire que les Dieux n’aiment ni les orgueilleux ni les leaders populistes, après Boris Johnson de la perfide Albion, et Jair Bolsonaro pris de “grippette”, c’est au tour de Trumpy-le-fourbe d’être rattrapé par l’ennemi qu’il voulait ignorer, au péril de la vie de ses concitoyens. Une équipe américaine de chercheurs de l’université de Cornell a analysé quelques 38 millions d’articles et déterminé que le président avait indéniablement joué un rôle dans la propagation de fausses rumeurs sur la pandémie ( les Echos 2/10/20). Et on ne compte pas, la propagation physique à laquelle il a contribué largement dans ses “meeting” démesurés, ses recommandations contraires aux mesures sanitaires et ses remarques désobligeantes à ceux de son entourage qui avançaient masqués.

Nouvel épisode de la série avec un flash -back, qu’on pourrait intituler le Cluedo de la Roseraie. On connait déjà le lieu du crime (the Rose garden), l’arme du crime : le virus, mais il nous manque encore le nombre des victimes ( il y en a déjà 7). C’était lors de la petite cérémonie charmante pour la juge Amy Coney Barrett qui n’aurait jamais dû avoir lieu avant les élections si les républicains avaient eu un poil d’éthique. Bref, tout ce petit monde ne portait pas de masque et ne respectait pas la distanciation sociale comme le président lui-même. Le fantôme de Ruth Bader Ginsburg devait hanter le jardin car le destin n’aime pas qu’on le provoque.

Durant le débat lamentable, où Donald a cancané largement en ne cherchant qu’à créer le chaos, à coup d’entorses aux règles établies, de mensonges éhontés, et d’interruptions injurieuses, il s’était bien moqué du “grand” masque de son concurrent pour le ridiculiser. Le destin a le sens de l’humour.

Trumpy a affirmé aussi, entre autres déclarations délirantes, avoir réformé entièrement l’administration américaine. A ce sujet, j’ai une petite remarque personnelle. Nous avons reçu à Paris deux chèques signés de Trumpy, alors que nous ne sommes pas américains, que nous ne votons pas aux US et que nous avons quitté les Etats-Unis, il y a près de 20 ans. J’ai peur que l’administration fiscale ne soit pas encore tout à fait au point.

“Ce débat était une honte pour notre pays ” ont commenté justement les vrais journalistes outre-atlantique, y compris le modérateur, qui est pourtant de Fox news, consterné par le comportement de Trumpy, indigne de sa fonction.

Alors tu disais encore dernièrement, bouffi, que “la fin de l’épidémie était en vue, et que l’année prochaine serait l’une des plus belles de l’histoire du pays”. Si c’est sans toi, peut-être.

A noter, que dans ton tweet, le nom du virus a miraculeusement changé. Ce n’est plus le Democratic hoax, , ni le Kung flu, ni le China virus, mais, puisqu’il te touche, la Covid 19 . Espérons que ce n’est pas une fourberie pour te faire plaindre. On peut imaginer que, comme toutes tes équipes et tes fanatiques avancent sans masque, pour te plaire ou marquer leur allégeance, la Covid va les rattraper peu à peu.

Déjà onze personnes de ta protection rapprochée sont aussi touchées et protestent du peu de cas que tu avais l’habitude de faire de la distanciation sociale, au péril de leur santé !

Breaking news : Il semblerait que tes équipes ont déjà fait une super série de photos de toi, samedi, en train de soi-disant “travailler” dans de multiples endroits de l’hôpital, pour les diffuser peu à peu tout au long de ton séjour, afin que ton électeur te croit en bonne santé. La première a été diffusée aujourd’hui… A suivre !

Ce n’est pas pour rien que les libéraux t’appellent “Super Liar “. Encore du cinéma !

A quand le prochain épisode ?

Elle est retrouvée.

Quoi ? – L’éternité…

C’est la mer allée

Avec le soleil…

Arthur Rimbaud

Samedi 26 Septembre 2020,

Cet été, sous le soleil grec, “ivres d’un rêve héroïque et brutal”, nous avons vécu avec nos équipages, entre les gouttes des malheurs terriens, des moments indicibles d’éternité.

Nous avons glissé à une allure folle sur une mer bleu foncé, et navigué là où la brise nous a portés, vers d’improbables rivages. Nous avons franchi des vagues furieuses et dompté des vents puissants comme des étalons fous. Nous avons bronzé sous des soleils de minuit, et traversé sans peur des nuits sans lune. Nous avons compté les étoiles et chanté les satellites argentés. Nous avons croisé d’énormes troupeaux de méduses chevelues qui broutaient la mer violette, nous avons frissonné sous les caresses des poulpes aux neuf cerveaux, et surpris des tortues taciturnes, qui sortaient une tête fatiguée hors de l’eau.

Nous avons croisé de gigantesques cargos aux destinations inconnues, et joué en riant avec de joyeux dauphins lustrés qui chevauchaient l’écume pour nous saluer. Nous avons nagé avec des poissons dorés dans l’eau turquoise et repéré des coquillages nacrés géants sous les rochers. Nous avons dévorés des oursins frais, grillé des maquereaux juste pêchés et bu du vin des îles où séjournent parfois les dieux de l’Olympe. Nous avons rencontré des chèvres noires qui grimpaient comme des chamois les falaises escarpées, pour trouver l’ombre sous les frontons de marbre des temples sacrés.

Nous avons vu des centaines d’adorables petites églises blanches qui enchantent les paysages et donnent envie de prier. Nous avons marché avec les ânes dans des rues étroites et blanches envahies de bougainvilliers cramoisis, et savouré jusqu’à la lie des cocktails divins sur des terrasses très haut perchées. Nous avons jeté l’ancre dans les criques secrètes d’îles inhabitées, nous nous sommes baignés dans la lumière des plages blondes et désertes, et parfois, nous avons cru entendre dans la tendresse de la nuit, le chant d’une sirène égarée.

Dans notre Odyssée, poussés par un Eole favorable, nous avons cherché Circé la magicienne, dans sa grotte pailletée de reflets, et croisé de jolies “Nausicaa” dans de petits ports colorés. Nous avons escaladé les monts vers d’inaccessibles et mystérieux monastères pour mieux plonger notre regard dans l’infini de la mer.

Nous nous sommes enivrés de beauté, de nature et de paix. Nous avons contemplé avec avidité “l’aurore aux doigts de rose” qu’Homère a chanté, et goûté avec gourmandise les saveurs des crépuscules de feu où, dans une lenteur sublime, la mer s’unit avec le soleil en fusion.

En bref, nous avons vu ce que l’homme a cru voir. Comme le disait si bien Arthur !